Ves pasar a un avión

con destino a la vejez.

Coge el tiempo,

destrúyelo,

antes de que una arruga

aparezca en tu cara.

Salgo a la calle y miro el escaparate,

un maniquí me saluda y

con voz temblorosa me pregunta

si he tomado arañas en el desayuno.

Sigo adelante, cruzo un paso de peatones,

desierto. Voy al mercado,

la gente grita desde sus balcones

mientras se arroja al vacío.

Creo que me desmayo.

Y en ese oscuro letargo,

 rodeo tu cintura con mi sonrisa……

Hoy paseamos abrazados

                  por los jardines efímeros

de colores sombríos.

                       Roberto Romero

Cómo te llamas silencio del silencio mismo
que invocas el espectro del olvido
para remover dolores todavía vivos

Cómo te llamas noche de la noche esquiva
que guardas el averno del dormido
para desangrar al tiempo en su castigo

Cómo te llamas hombre del hombre desconocido
dímelo
quiero nombrarte por tu nombre mismo

Blanca Mateos

Pídeme que esté alegre.
Si tú me lo pidieras, 
en un caballo blanco subiría, 
en un caballo bravo y montaraz.

Pídeme que esté alegre
y correré a ponerme
atavíos de fiesta, 
abriré las cien puertas de mi casa
y saldré entre piruetas 
y saltos de través
aturdida de sol, 
y a las verdes palomas
daré migas de pan.

Pídeme que esté alegre. 
En un caballo blanco correría,
en un caballo loco y montaraz,
si tú me lo pidieras.

Carmen Matín Gaite

Fuente geocities

Font: UOC

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d’eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !
Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid !
L’un agace son bec avec un brûle-gueule,
L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l’archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

Spleen et Idéal, II

Escupiré l’ànima per no sentir-te tant dins meu,
M’estriparé els llavis per no pronunciar-te mai més,
Em llimaré el nas per foragitar el teu alè sagrat,
M’arrencaré els ulls perquè deixis de dibuixar-te’m a tots els racons,
M’esqueixaré la pell per no imaginar-me més les teves mans
I em tallaré les cames per no creure que cada pas el faig per tu;
I el cor, el llançaré al fons del mar perquè se’l mengi una balena.
I quan no tingui ànima,
Ni tingui llavis, ni nas, ni ulls,
Quan no tingui pell, ni cames, ni cor…
I ja res em sostingui ni em doni forma,
Els meus ossos es desmuntaran i, per pur atzar, potser per burla divina,
dibuixaran les lletres del teu nom, com soldats arrenglerats.

http://estimaencatala.lateneu.org/poemes.php?fer=detall&id=242 

Poema de Marta Pascual

http://estimaencatala.lateneu.org/poemes.php?fer=detall&id=41                                             

 Poema de Maria Mercè Marçal

Visito la salida del sol a diario

rogándole que la claridad

salga a tu encuentro, sin entender

que tú quieras vivir entre tinieblas.

 
A fuerza de golpes extraños

y sangre en las rodillas,

malgasto saliva en oraciones

que ya nadie escucha……

 
Hoy te he encontrado

            adorando un falso ídolo.

 
Mientras llega la tarde

con sus últimos rayos

de esperanza,

he despertado y tú me has marcado

con el número de la bestia.

  
¡Ya ni siquiera observas que estoy levitando!

No importa, ya nada importa, amor

si todavía así puedo llamarte.

 
Sé que es nuestro último encuentro,

anochece y sólo me dejas

tu desprecio y tu condena,

el tormento de la soledad eterna,

 la pesadilla de no amanecer jamás entrelazados.

Ya han pasado demasiados trenes cargados de pasajeros.

 Aún hoy……, y todavía te sueño.

                                            Roberto Romero

y la más innoble

que es amarse a sí mismo. (J.G.B.)

Una lágrima rueda en tu garganta.

Inútil es que engañes el camino.

Sabes que perderás, que estás perdida

que el más viejo tributo estás pagando,

el amor a uno mismo.

Esta noche sabrás a desaliento

olerás a perfumes olvidados

sentirás como muerde el alacrán

cómo se esconde en los rincones fríos

mientras las mariposas secretean

en torno a las farolas del ocaso.

Una lágrima rueda en tu

garganta.

Inútil es que engañes al destino.

Sabes que estás desnuda que tus pechos

delatan soledad y por tu espalda

un estremecimiento te sacude.

Ahora llorarás sin hacer ruido.

Alguien habrá querido acariciar

tus hombros, en el bar apilarán

las sillas, limpiarán los veladores.

Sabes que estás perdida y te levantas.

Nadie ha secado aún el rastro negro

de rímmel que se corre en tu mejilla.

Ángeles Mora, Rute 1952